Chandrika

      



    Empujo con cuidado la puerta de cristales cerrándola tras de mí, y en seguida percibo cómo la húmeda atmósfera empapa suavemente mi piel oscura. Me adentro con paso firme por el pasillo central dejando, a cada lado, largas hileras de macetas cargadas de flores y plantas. Este domingo de junio el invernadero está especialmente luminoso y lleno de vida.

Siempre que entro en este lugar encantado, siento que me falta un poco el aire y tardo unos minutos en acostumbrarme a un clima tan diferente al que hay en el exterior. Podría ir con los ojos cerrados  hasta donde crece la vegetación más salvaje. En este lugar no necesito orientarme, no se ve bien más que con el corazón, lo esencial es invisible para los ojos. 

Allí está lo que busco. Mi árbol de la canela. Un vínculo que me une de manera casi sobrehumana con mi pasado. El único recuerdo que trajeron mis padres cuando fueron a buscarme a Sri Lanka, veinte años atrás. Paso mis dedos sobre las verdes hojas de este árbol que ahora se eleva más de cuatro metros sobre mi cabeza y, como un ritual,  deslizo mi mano por su tronco para sujetarlo firmemente durante unos segundos; como si este simple gesto me atara a una identidad que me niego a olvidar: la isla que me vio nacer, el mundo de mis orígenes, retales de una historia que apenas ocupan un pequeño espacio en mi memoria, pero cuyos olores y sabores han quedado impregnando mis sentidos de manera indeleble. 

Jamás arrebataría de sus tallos el tesoro más valioso, condenando a muerte un bien tan preciado. Sé que no habré de hacerlo nunca. Mamá, como cada domingo, se encargará de proteger los recuerdos de mi niñez preparándome deliciosas tortas de canela horneadas con amor, mientras yo, como siempre, jugaré sobre la mesa de la cocina a desmenuzar con mis dedos, de manera instintiva, las delicadas capas de sabiduría que abrazan mi adorada especia.

Para El Cuentacuentos: "Una frase de cine  (Para ti que te paseas por mi jardín).”