El harén

          Miro el  horizonte, esa sombra ondulante que separa el cielo de esta arena ardiente que quema las plantas de mis pies. Montañas imposibles de silencio y sed. Tras de mí, la risas de los niños jugando en el agua, el roce de las hojas de las altas palmeras, y el viento desprendiendo los dátiles como una lluvia dulce. La delgada línea que separa la vida de la muerte se ancla a mi tobillo en forma de cadena. Me asomo al mortal destino de una libertad segura, y me aferro a ese deseo como una única esperanza. Ya hace cinco lunas que me hicieron prisionera.

Todo es posible

Decididamente, mil novecientos sesenta y tres sería su año. Sobre sus manos temblorosas podía percibir el calor de la tinta recién impresa. Miraba con deleite la suave cubierta de cuero y, muy despacio, deslizó sus dedos por las páginas nuevas, sin apenas reparar en las palabras que se derramaban por su superficie.

Aún no podía creer que, finalmente, su primera novela hubiera visto la luz. Ahora, ojos ajenos leerían sus pensamientos y recogerían las emociones vertidas sobre el papel. Podrían descubrir, a través de los personajes de aquella historia, su propia alma. Cerró los ojos con fuerza y deseó que, alguna vez, alguno de sus lectores consiguiera percibir el indomable espíritu que lo llevó a escribir su libro.

Ensimismado, no se dio cuenta de que el metro ya había hecho su entrada en la estación. Apenas unos segundos le bastaron para observar que una chica lo miraba desde el interior de uno de los vagones. En sus manos sostenía un ejemplar de su novela. Aquello no era posible. Él acababa de recibir la primera copia recién editada. ¿Cómo podía ella...?

Elena terminó de leer la última página, y regresó poco a poco a la realidad, mientras su mirada se perdía en el andén. Apretó el libro contra su pecho, intentando hacer suya cada una de las emociones vividas con aquella historia. Casi le dolía tener que devolver aquel libro a la biblioteca. Pensó durante unos segundos, y al fin se decidió; no bajaría en aquella parada.

Abrió el libro de nuevo, y escribió su nombre con letra firme. Tal vez se hubiera sentido menos culpable si no hubiera sentido la mirada atónita de aquel chico a través del cristal. Demasiado tarde para cambiar de idea. Continuó con la fecha: dos de septiembre de dos mil trece. El día en que se convirtió en una ladrona de libros.