El destino

   

Un minuto, en el frágil mundo de las miradas, fue bastante para que volviera a la vida. Un solo instante para olvidar los años que pasó sumergido en el abismo de las palabras, añorando su rostro. En aquel tiempo, transformaba la tinta de su pluma en mil historias que la nombraban una y otra vez. Su anhelo por verla de nuevo se reflejaba en las páginas que esperaban, desnudas, su nostalgia. Él las vestía de deseos que ojos extraños devoraban sin leer entre sus líneas. Dejaba en ellas trozos de su alma, destellos de esa luz que tanto amaba.

      Aquella mañana, el autor de infinitos libros paseó sus dedos suavemente sobre las hojas de su última obra, y salió a buscar a su musa, a la mujer que hizo de él un poeta. Dejó atrás su destino, las ataduras de su antigua vida, sus mentiras y sus miedos. Ella aún le esperaba, en la sosegada paz de su pasado. Igual que mensajes de amor, había hallado sus libros y guardado para sí una a una la verdad de sus relatos. Él jamás volvió a buscar su pluma, ni a teñir de tinta sus sueños. Ahora era su espíritu el que narraba su historia sobre los labios de su musa.