Nunca
había percibido los distintos matices que tiene la lluvia. En esta ciudad,
las finas gotas quedan prendidas en una espesa niebla y se depositan en mi ropa
con tal disimulo que, cuando empiezo a sentir la humedad, ya estoy calada hasta
los huesos. Al final decido cubrirme, y el sol, con su fino humor británico, me
hace un guiño entre las nubes y me deja sola con mi paraguas atravesando la
densa marea de trajes grises que van hacia la City.
El
Big Ben tañe advirtiendo que en hora punta es mejor buscar un lugar tranquilo
donde encontrar el anonimato para los que huyen o, tal vez, de los que solo
quieren aprender inglés. Las ardillas de Saint James no hablan idiomas, pero
son lo bastante listas como para conseguir lo que desean derrochando simpatía a
cambio de avellanas. Tampoco se asustan ante el familiar sonido de charanga con
ínfulas marciales que llega desde el palacio en días alternos. Londres toma
aire de sus parques, y mantiene sus dispares distritos funcionando a pleno
pulmón.
El
muffin de arándanos no fue suficiente, y el hambre me sugiere salir en busca de
la civilización, pero nadie me avisó de que a Babel se llega tras un viaje en
metro y que, al alcanzar la superficie, el mundo se convierte en una vorágine
de etnias, culturas y religiones. Me he enamorado de este lugar, donde los
neones marcan el inicio de un barrio que, como un grito de caza, alimenta el
estómago con Fish and Chips y el espíritu con viejas librerías. Antes de entrar
en el Soho, me giro para confirmarle al brillante Cupido, que se erige en Piccadilly
Circus, que ya ha cumplido su misión.
La
vida fluye en cada esquina, a ambos lados del meridiano, y yo me sumerjo en sus
entrañas esperando descubrir un nuevo pálpito en sus calles al emerger. Así me
encuentro atrapada en el mercadillo de Portobello, curioseando en su atmósfera
bohemia, y donde la tarde se mantiene bulliciosa hasta que un viejo reloj, en
una pequeña tienda de antigüedades, detiene sus agujas. Son las cinco en punto,
hora del té. La urbe se pausa en secreto solo para los que conviven con el
Támesis desde siglos atrás, mientras para el resto de los mortales sigue el
ritmo cosmopolita de la
modernidad. Decido obviar tan principal ceremonia y postergar
mi cita con la infusión.
Tras
una ventana de Baker Street, Holmes menea la cabeza ante tal impuntualidad.
Pero es que, intentando devorar cada minuto, no quiero detener mis pasos.
Siento curiosidad por conocer el color de la noche de la ciudad que nunca
duerme. Espero sobrevivir a este reto, siempre que, claro está, antes de cruzar
una avenida, no olvide mirar a mi derecha.
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