Mientras
chirrían tus arrugadas costuras de bronce, tañes sin pausa con tu lengua de
metal. Acallas así los murmullos de los vecinos cuando la ven cruzar la plaza.
Apartan la mirada y cierran puertas y ventanas, dejando los bancos del pueblo
huérfanos de ancianos. El alcalde sabe que ha venido para quedarse más tiempo
del acostumbrado, y le tiembla el pulso al revisar el padrón.
Solo
tú sigues tocando a réquiem a modo de bienvenida. Dicen que la Parca gusta del sonido
de las campanas y de los años bisiestos.
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